仰着脸，呼吸打在他手腕内侧。
他指腹下那颗小痣底下的血管跳得又重又急，把他的指尖顶了一下。
“这一轮呢？”
“这一轮，”他收回手，低头看着脚边那个花架，木头底座上她的血和她的名字刻在一起，“我不删了。”
她蹲下来。
膝盖顶着水泥地，牛仔裤破口又裂了半寸。
她把花架拿起来，木头面朝上。
“烬”字上那滴血已经干透了，嵌在木纹里再也抠不出来。
她拇指按在那两个字上，指腹上的木刺还没拔干净，一按就疼。
“我也不走。”
他跟着蹲下来。
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